Borboletas

No silêncio que mora em mim,

há um jardim que ninguém vê.

E nele, borboletas —

de cores que nem sei dizer —

despertam ao menor sopro de sonho.

Voam leves,

com asas feitas de lembrança,

de esperança,

de tudo o que um dia me tocou

e depois partiu.

Quando a tristeza vem,

elas dançam devagar,

como se dissessem:

“Calma…

a dor também ensina a voar.”

Em dias de sol, são festa.

Em noites de sombra, farol.

Trazem comigo histórias,

promessas de recomeço,

e o dom da transformação.

Porque dentro do meu peito,

a vida não para de bater asas

Sônia Lupion Ortega Wada