Apassarinhamentos 

Quando o silêncio me visita

é como se a terra se abrisse em mim

e a palavra ainda adormecida

sonhasse com voo.

No princípio, tudo é escuro.

A palavra é semente cega,

mas há um calor —

uma memória de asas.

Então, eu não digo.

Eu escuto.

Eu não peço.

Eu respiro.

E no intervalo entre uma dor e outra

ela vem:

uma sílaba viva,

com olhos de passarinho,

assentando-se no galho do meu peito.

Quem tem ninho dentro do peito

sabe acolher essa ave.

Não a prende.

Não a ensina.

Apenas deixa que ela cante.

E quando ela canta,

a alma inteira se abre em flor:

palavra que brota do silêncio

e volta ao céu,

com o coração de quem a escutou.