Lago Tekapo

(versão ampliada e sussurrada)

No coração da noite azulada,

há um lago que sonha com o céu.

Chama-se Tekapo,

e nele repousam todas as estrelas do mundo,

como sementes de luz adormecidas na água.

A superfície — um tecido de veludo cósmico —

acolhe constelações inteiras,

e cada vaga leve

é um suspiro do universo em movimento.

A água não é água —

é véu de silêncio,

é espelho do infinito,

é manto de deusa estendida entre montanhas ancestrais.

Ali, um barco desliza.

Não corta a água — flutua sobre astros.

As remadas são lentas,

como gestos de uma prece antiga.

O casco toca a luz

sem afundá-la.

O céu, ali, não está acima.

Está em volta,

dentro,

nos olhos de quem ousa olhar sem pressa.

As estrelas dançam na água —

e dançam também no coração da navegante.

E quando o vento chega às margens,

ele sopra em língua esquecida:

“Este é o lugar onde o tempo repousa,

onde o universo se olha nos olhos

sem pressa de compreender.”

A solidão, lá, não pesa — paira.

É presença inteira,

é companhia feita de brilho manso.

Tekapo,

lugar de travessia entre mundos.

Lago onde as almas lembram

que também são estrelas —

e que, por instantes, podem navegar entre elas

sem afundar.