Renascemos quando damos nome ao que sentimos — e deixamos de temer.

Uma flor solitária brota no solo acinzentado. Ao seu redor, o silêncio de algo que se foi. Dentro dela, a memória da luz e da água.

Ela não esquece a dor — mas não é a dor que a define.

Ela se levanta porque pode. Porque quer. Porque o simples ato de existir já é um milagre de resistência.

Eu reconheço o que sinto.

E deixo de temer.