Chiados que Viram Asas

Às vezes giro o tempo devagar,

como quem põe um vinil esquecido pra rodar,

não pela música,

mas pelo chiado —

essa confissão antiga que pulsa entre as faixas

e diz o que o silêncio não ousa.

É ali, nesse intervalo gasto,

que minha alma respira mais fundo

e lembra quem é.

Então deixo a palavra repousar

no canto mais calmo da minha mão.

Ela fica ali, quieta,

absorvendo o mundo ao redor —

até que, sem aviso,

sinta o impulso de abrir as próprias asas.

E quando voa,

não é por mim,

nem para mim.

É porque algumas palavras

só encontram sentido

quando descobrem seu próprio céu.

Nota da autora:

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