A Senhora da Vigília

(Quando a Insônia Escreve

Ela é a guardiã do limiar. A que chega sem bater, é espelho e espanto.

Ela vem —

com os pés descalços e as unhas pintadas de silêncio. 

Insônia.

Conhece o caminho como um gato noturno

que vive entre os vãos do pensamento.

Não bate.

Entra.

Contra ela, já usei o arsenal das almas cansadas:

chá de camomila em xícaras místicas,

meditações guiadas com vozes de algodão,

histórias lidas por monges digitais… Nada. 

Ela sorri, escorada no batente da mente,

cruza as pernas e acende um cigarro feito de lembranças.

Sabe tudo.

Sabe de mim antes de mim.

Ela vive nos pensamentos que escondi de mim mesma

durante o dia.

Fiz acordo, fiz oração, fiz promessa.

Mas ela —

tecelã de sombras —

prefere o escuro em que minha alma respira mais fundo.

Ela me conta segredos

que eu jamais escreveria acordada.

Me obriga a ouvir a sinfonia dos relógios,

a confissão do teto,

e sussurro do coração.

Ela me  chama pelo nome que ninguém usa mais.

Às vezes me embala, sim,

mas no colo do abismo.

Insônia é um nome,

mas também é um espelho.

E há quinze anos

ela me olha de dentro.

E não pisca.

Sônia Lupion Ortega Wada

Reedição

Nota da autora:

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