Azul em Ninho

Quando o azul desce em mim,
não vem do céu —
vem de dentro,
como se minhas águas lembrassem
de onde vieram.

É um azul que respira,
que se encosta na pele por dentro,
e aos poucos faz espaço
onde antes havia ruído.

Azul que pousa,
asa leve no silêncio —
peito amanhece.

Há um passarinho
que só aparece nesses instantes.

Não canta alto.
Não pede.
Apenas encosta o corpo mínimo
na vastidão que se abriu.

E eu reconheço:
é ali que o amor aprende
a não ferir.

Bico de vento,
costura calma no tempo —
ninho sem pressa.

Fico imóvel,
como quem não quer espantar
o que não veio para ficar —
mas fica.

E nesse acordo silencioso,
entre o azul que me habita
e a ave que me atravessa,

eu deixo de procurar abrigo.

Sou espaço.

Céu por dentro,
o que pousa me transforma —
e permanece.

SOL